Blackthorn Arena: Reforged

Песок арены впитывает кровь и пот — твои пальцы сжимают свиток с именами новых рабов. Они еще дрожат от страха, но уже заставляют кожу покрываться мурашками... Каждый удар меча о щит отдается в висках, каждый стон раненого бойца — как щелчок счетовода, подсчитывающего твои потери.

Ты различаешь запахи: ржавчина на доспехах, перегарок дешевого вина из трибун, горьковатый аромат целебных трав. Вот этот тощий паренек с шрамом через глаз — через месяц он будет рубить головы с грацией пьяного мясника. Или сдохнет в первой же схватке. Ты выбираешь, кому дать шанс... а кому — гнилую солому в камере.

Оружие ложится в ладони по-разному. Тяжелый двуручник уродует плечи, но зато как сладко он крошит кости! Легкие кинжалы — будто продолжение тела, но один неверный шаг — и твой боец захлебнется собственной кровью. А эти дурацкие сетки ретиариев... Кто вообще придумал воевать с трезубцем и сетью? Но когда твой парень опутывает противника, а толпа ревет — понимаешь: гений.

Свободные земли шепчутся за спиной. Старые дороги помнят шаги гладиаторов-беглецов, брошенные алтари пахнут ладаном и предательством. Найдешь там ржавый меч с гравировкой «Победителю» — и вот уже представляешь, как он сверкает в руках твоего чемпиона. Или проваливаешься в яму с костями...

Бой — это танец на лезвии. Ты кричишь приказы, но голос тонет в реве толпы. Гладиаторы дерутся не для тебя — они сражаются за глоток воздуха после победы, за взгляд девчонки из толпы, за кусок мяса вместо брюквенной баланды. А ты? Ты просто считаешь монеты.

Автобой — для тех, кто любит разглядывать старые шрамы вместо того, чтобы получать новые. Но разве можно пропустить момент, когда твой фаворит поднимает окровавленный кулак... а трибуны взрываются?