Primal

Ты чувствуешь запах дыма еще до того, как видишь горящую деревню. Эдем — это имя теперь звучит как насмешка. Земля под ногами липкая от чего-то темного, не крови, но хуже. А потом — этот вой. Не ветра, не зверя. Что-то рвет ткань мира, и сквозь дыру в небе обрушивается тьма.

Они забрали его. Просто протянули костлявые пальцы — и Льюис исчез в клубах мертвого тумана. Ты остаешься с пустотой в груди, которая жжет сильнее любого заклинания.

Но разве можно стоять на месте, когда воздух трещит от магии? Ты бежишь сквозь чащу, где листья шепчут проклятия на языке древних. Под ногами — корни, похожие на спинные хребты уснувших драконов. Первый маунт — ящер с глазами, как расплавленное золото, — приходит сам. Его чешуя обжигает кожу, но ты вцепляешься в нее глубже…

Обливион не прощает ошибок. Здесь песок скрипит на зубах, как толченое стекло, а руины под водой шевелятся, будто пытаются схватить тебя за лодыжки. Ты учишься: магия — это не вспышки света, а голод. Она сжирает тебя изнутри, заставляет кости гореть синим пламенем. Тридцать заклинаний? Нет. Тридцать способов перестать быть человеком.

Комбо рождаются в муках — удар грома плюс ледяной шип равняется взрыв плоти, пахнущий грозой и медью. Демоны падают… но их слишком много. Их дыхание обжигает лицо, а смех оставляет царапины на ребрах.

Сможешь ли ты пройти через это? Не ради спасения мира — кому он нужен? — а ради одного голоса, который теперь звучит только в твоих кошмарах…