Wanted Guns

Пыль въедается в кожу, смешиваясь с потом и пороховой гарью. Ты — Девлин. Бывший палач в рясе, чьи ладони помнят вес золота и липкую теплоту чужих жизней на рукояти кольта. Церковь горит. Огонь трещит по дереву, как голос проповедника, сорвавшегося на крик. Кто-то из своих предал... или просто вспомнил, кому ты обязан этим мешочком с грехами.

Кровавые Псы не оставили выбора. Их смех режет ухо — тот самый, что когда-то гремел за твоей спиной у костра. Теперь дробовик вместо молитвенника, а искупление пахнет свинцом и конским потом.

Выбирай: разворотить живот мачете (мясо хрустит, как переспелый фрукт) или поджечь динамитом — пусть узнают почерк. Арбалет? Медленно, зато стрела войдет в грудную клетку с таким же бульканьем, как виски из горлышка...

Здесь нет правильных решений. Только пыль под копытами, хриплые крики в каньонах и музыка — гитара плачет ровно так же фальшиво, как твои покаянные псалмы.

Ты идешь по следу, но кто на самом деле загнан в угол? Ведь таблички wanted теперь висят на них... или это зеркало так криво висит?