The Happyhills Homicide

Город дышит спокойствием, пока ты не вскроешь его брюхо ножом. Асфальт липнет к подошвам, запах бензина и гриля смешивается с медным привкусом крови — добро пожаловать в место, где фонари горят желтым, а тени шевелятся чуть быстрее, чем надо.

Ты не просто убиваешь. Ты режешь ритм этого ада, как пластинку: то резкий скримш-удар, то долгий вальс с лезвием у горла спящего. Двадцать уровней — двадцать способов разорвать ткань реальности. То прокрадешься на цыпочках мимо храпящего алкоголика, то размажешь по стене банду рокеров... Кто сказал, что подход должен быть одинаковым?

Но за спиной — щелчок зажигалки. Это он. Детектив. Его пальцы пахнут табаком и чернилами, а взгляд скользит по твоим следам, как игла по треснувшей виниловой пластинке. Даже если увернешься сегодня — завтра он будет ближе.

Здесь все сочные детали: хруст хрящей под сапогом, липкая клавиатура в полицейском участке (кто-то пролил кофе), а еще... эти странные диалоги с жертвами перед финальным аккордом. Они иногда спрашивают о погоде. Или читают стихи.

А потом — мрак. Или свет? Зависит от того, успеешь ли стереть пальцы с рукоятки ножа до того, как сирены разорвут тишину...