Our Home

Ты возвращаешься домой в день рождения, а там — пустота. Не торт с горящими свечами, не смех жены, только скрип половиц под ботинками и запах пыли, застоявшийся в коридорах. Лампочка мигнет раз-другой — и гаснет. Остается только керосиновая лампа, ее желтый свет дрожит на стенах, как будто боится чего-то сам...

Пистолет в руке холодный, тяжелый. Ты не трус, но каждый шаг отдается в висках — что-то шевелится за спиной? Или это просто ветер стучит ставнями? Впрочем, скоро станет ясно: праздника не будет.

Ты роешься в ящиках комода, пальцы натыкаются на ржавые ключи, обрывки записок с кривыми буквами. Инвентарь распирает от хлама — аптечки, патроны, какая-то деталь от механизма... Выбросишь одно — найдешь другое. Все как в тех старых играх, где каждый патрон на вес золота, а монстры прячутся за углами, дыша гнилью.

Госпиталь встретит тебя скрипом катал