Sir, You Are Being Hunted

Ты просыпаешься в вересковых зарослях — запах сырой шерсти и металла въелся в кожу. Вокруг мегалиты, будто чьи-то гнилые зубы, торчат из земли. В кармане только поломанный компас и записка: *«17 частей. Или смерть»*.

Роботы здесь носят цилиндры и фраки, словно на званый ужин. Но их глаза — стеклянные шары с красными точками — сканируют кусты, траву, твоё прерывистое дыхание. Один неосторожный шаг, и хруст ветки разорвёт тишину... а потом уже твои рёбра разорвёт заряд дроби.

Оружия нет. Только ноги, тень да грязь под ногтями, когда зарываешься в болотную жижу, пока над головой кружит железная птица с прожектором. Капканы притворяются камнями, проволока натягивается между деревьями — здесь всё хочет тебя убить. Даже тишина.

Собираешь обломки устройства: один в разграбленной церкви, где роботы «молятся» на статичный гул генераторов, другой — в брюхе мёртвого оленя, вспоротого по швам. Иногда находишь дневники пропавших: *«они любят охотиться при луне»*, *«не трогай бутылки на заборах»*. Советы бесполезны. Каждый новый остров — это новая ловушка.

А возвращение домой пахнет маслом и озоном — как будто тебя вырывают из петли в последний момент. Но сначала придётся услышать скрип шестерёнок за спиной... и поверить, что бежать ещё есть куда.