The Dead End

Ты спускаешься в подземелье, где воздух пахнет сыростью и старыми костями. Не факелы, а твой собственный хриплый вздох освещает путь — вот что значит забыть купить масло у торговца. Где-то в темноте скребутся когтями по камню... или это просто ветер?

Каждый шаг отдается эхом в пустоте. Ты не герой, не избранный — просто парень с мечом, которому не повезло родиться в городе, где люди исчезают как свечи на сквозняке. Их находят потом. Почти всегда.

Проклятые пещеры глотают свет и рассудок. Ты идешь мимо стен, испещренных царапинами — кто-то боролся здесь до последнего. В кармане скрипит полусъеденный сухарь, но жажда хуже голода: язык прилипает к нёбу, будто обтянутый пергаментом.

А еще эти разговоры... Жители городка шепчутся за спиной, их глаза блестят неестественно ярко. Кто-то предлагает «быстро заработать» у алтаря с треснувшим черепом. Ты же знаешь цену таким сделкам?

Бои здесь — не поединки, а дрожь в коленях перед прыжком. Зомби не рычат пафосно — они тихо шипят, как кипящий котел, и пахнут гнилыми фруктами. Меч выскальзывает из потных ладоней... а потом — адреналин, резкий и сладкий, как прокисшее вино.

Деньги? Да, их дают. Но монеты стучат в кошельке слишком громко для мира, где даже дети знают: следующей ночью исчезнуть можешь ты.