Hotline Miami: Dilogy

Кровь на потрескавшемся асфальте впитывается медленнее, чем ты успеваешь умереть. Снова. Майами 1989-го — неоновая лихорадка, синтвейв, пробивающий виски, и телефонные звонки, от которых холодеют пальцы. Ты надеваешь маску. Не ту, что скрывает лицо — ту, что сдирает кожу с личности.

Голос в трубке шепчет команды. Ты слушаешь? Или это просто предлог — чтобы оправдать дробовик в руках, треск ребер под кастетом, нож, входящий в горло как в масло?

Здесь нет правил. Только ритм: выстрел — крик — пауза. Потом снова. Пол скользкий от внутренностей, воздух пахнет порохом и железом. Тысяча способов убить и ни одного — выжить по-честному.

Ты либо быстр, либо мертв. Один промах — и экран багровеет. Но ты уже трясешь головой, стирая красноту с век, и снова бежишь вперед. Потому что за углом ждет еще один ублюдок с бейсбольной битой. Или детектив с пустыми глазами. Или... ты сам?

25 масок. 35 стволов. 20 этажей ада, где каждая дверь — ловушка, а каждый союзник — предатель. Музыка бьет в виски, но ты не танцуешь — ты рушишь черепа в такт.

А потом тишина. Только гул в ушах и вопрос: кто здесь настоящий маньяк? Тот, кто режет толпы ради «правды»? Или тот, кто придумал эту игру...