Mother Russia Bleeds

Кровь на асфальте вязкая, как варенье из детства. Восьмидесятые. СССР трещит по швам, но ты этого не видишь — ты вырываешь себе горло зубами, пока санитары не успели вколоть очередную дозу некро. Побег? Нет. Это спектакль. Мафия уже разливает наркотик по венам города, а ты — всего лишь грязный экспонат, который должен был сдохнуть в подвале...

Прибегаешь в табор. Вместо песен — хруст костей. Бабка с ножом в руках что-то шепчет про ангелов, а дети... лучше не смотреть. Теперь твоя очередь резать. Или гореть. Или размазывать мозги арматурой по стене — главное, чтобы двигались дальше, сквозь этот кошмар, где даже воздух пахнет медью и бензином.

Четверо таких же отбросов помогут. Сестра Наташа мелькает между трупов, как тень, но каждый удар отдается в ее ребрах хрустом картона. А вот Борис — он просто идет вперед. Кулаки — кирпичи, лицо — мясо. Выбираешь, чьими глазами смотреть на апокалипсис сегодня?

Некро — это не ресурс. Это дыхание. Ты высасываешь его из ран поверженных, шприц дрожит в пальцах, игла входит в синюю жилу... Сердце бьется? Значит, еще можно убивать. Но что делать, когда вокруг только свиньи да бродячие псы, а жизнь сочится сквозь пальцы?

Оружие ломается о кости так же легко, как надежда. Бутылка превращается в осколки после первого же черепа, арматура гнется... но потом находишь бензопилу. Ее рык заглушает крики — на секунду кажется, что ты бог. Пока лезвия не застревают в ребрах очередного ублюдка...

А потом снова темнота.