Lost Viking: Kingdom of Women

Дым от горящих драккаров въедается в глаза, смешиваясь с запахом смолы и паленой шерсти. Рагнальд хрипит, цепляясь за обгоревший борт, — где-то внизу хрустят кости его друзей под сапогами тех... женщин. Только Рага вытащила его из воды, только ее рычание предупредило о новой стреле. Дети кричали. Потом — тишина.

Теперь он ползет по берегу, и каждый камень впивается в ладони, будто напоминает: ты должен дойти. Но куда? Эти земли не прощают ошибок. Река уносит пепел, ветер шепчет что-то на языке, которого он не понимает...

Выживание здесь — не героический выбор, а грязная необходимость. Ноги вязнут в болотной жиже, желудок сводит от голода, а холод пробирается под кольчугу, как змея. Даже костер — не утешение, а временная передышка: соберешь хворост, раздуешь пламя, и вот уже тени на скалах начинают двигаться... или это снова они?

Рага чует дичь раньше, чем ты заметишь мелькнувший хвост. Куропатка? Заяц? Удар копья — и теперь у тебя есть три минуты, чтобы освежевать тушу, пока запах крови не привлек волков. Или их хозяйку.

Лагерь — это не просто костер. Это глоток горячего бульона из кореньев (горького, но живого), это бинты из крапивы (жгутся хуже ран), это нож, который ты ковал три часа из ржавого гвоздя. А еще — странные знаки на деревьях: то ли предупреждение, то ли приглашение...

Ты идешь по следам, но кто охотник — еще вопрос. Ветер доносит смех откуда-то сверху. Поднимаешь голову — и видишь лишь пустые скалы. Или нет?