Hidden: On the trail of the Ancients

Пыльные страницы дневников шуршат под пальцами, как старая кожа. Ты не просто читаешь — ты вдыхаешь запах плесени и чернил, вязкий, как воспоминание. Буэнос-Айрес тридцатых обволакивает тебя: скрип половиц под ботинками, далекий голос танго из кафе за углом, холодок на шее, когда листаешь газету с заметкой об исчезновении...

Томас Фаррелл верит в рациональное. Но что делать, когда стены в доме на Calle Defensa дышат? Когда тень в углу шевелится не от сквозняка? Антрополог превращается в охотника за мифами — а ты вместе с ним.

Каждый предмет здесь — заноза в памяти. Разбитая лампа не просто валяется на полу: ее стекло повторяет узор с фрески из твоего кошмара. Запертый ящик стола скрипит, будто просит открыть его... но ключ спрятан в тексте письма, которое ты трижды просмотрел.

Головоломки — это не просто «найди-подбери». Они оставляют царапины. Попробуй разгадать шифр в дневнике коллеги дяди: буквы пляшут перед глазами, а за окном кто-то медленно скребет ногтями по кирпичу... или это ветер?

Тридцатые здесь не декорация. Они сочатся из трещин: запах лавандового одеколона смешивается с гарью, обои пузырятся от сырости, даже пистолет в твоей руке весит ровно столько, сколько должен весить браунинг 1934 года.

А Древние... Они ближе, чем кажется. Ты почувствуешь их присутствие спиной — мурашки побегут вверх по позвоночнику, когда найдешь третью страницу манускрипта. Но к тому моменту уже будет поздно закрывать глаза.