Freak Crossing

Ты приезжаешь в эту дыру с чемоданом, полным наивных надежд, а встречает тебя запах перебродившей сливы и кривая ухмылка дяди. Его пальцы, похожие на скрюченные корни, впиваются в твое плечо — поздравляю, теперь ты староста.

Деревня дышит. Стены домов шепчут сплетни сквозь щели, а местные смотрят на тебя так, будто ты последний кусок пирога на празднике урожая. Кто-то предложит чай с мятой, от которого немеет язык. Кто-то кинет камень.

Ты быстро поймешь: здесь нет правильных ответов, только выбор между тем, что жжет ладони, и тем, что оставляет под ногтями грязь. Поможешь старику с крышей — его сосед начнет плеваться у тебя за спиной. Откажешь девчонке с мертвыми глазами — утром найдешь на пороге дохлого воробья с лентой в клюве.

А потом будет тиканье часов в пустой канцелярии. Листок бумаги, который мнется от твоих потных пальцев. Автосохранение щелкает, как капкан — назад дороги нет.

Сколько раз ты захочешь вырвать этот выбор из памяти? Но деревня не забывает. Она только притворяется спящей, пока ты идешь по тропинке, где каждый камень помнит, как ты споткнулся...