Voltaire: The Vegan Vampire

Просыпаешься в сыром подземелье – не от криков летучих мышей, а от скрипа ржавых петель. Отец снова снится: его пальцы, холодные как могильный камень, сжимают твоё плечо. "Кровь – это жизнь", шепчет он. Но ты уже вырвал корни из семейного древа.

Днём земля под ногтями превращается в лекарство. Вспахиваешь грядки, чувствуя, как семена пульсируют в ладони – будто крошечные сердца. Морковь здесь не просто оранжевая палочка: её сок жжёт язык перцем, а баклажаны шипят на солнце, будто змеи. Урожай – это щит и меч. Попробуй объяснить это скелетам, которые приползут за тобой ночью...

Темнота пахнет гнилыми яблоками и медной монетой. Ты расставляешь ловушки: тыквы-душители, грибы-мины, виноградные хлысты. Каждый хруст костей под их ударами звучит как оправдание. А потом – бегство: сквозь кусты, оставляющие царапины на коже, мимо озера, где рыбы-призраки щёлкают зубами в такт твоему дыханию.

Отец не прощает. Его посланники врываются в твой огород с хриплым смехом: упыри с чесноком на шее, вампиры-переростки, чьи клыки стучат по ветру как кастаньеты. Ты швыряешь в них артишоками-бумерангами – смешно? Да. Но когда босс-оборотень воет от боли, укушенный ядовитой клубникой... Кто тут теперь шут?

Каждый уровень – это новый голод. Не тот, что сводит желудок судорогой, а тот, что гложет изнутри: "А если он прав?" Камни душ греют карманы, учат тебя прыгать выше страха. Прокачаешь скорость – и вот уже ветер свистит в ушах быстрее отцовских проклятий.

Но утро всё равно наступит. Снова тяпка вместо меча, грядки вместо баррикад. И где-то за туманами – замок с окнами-глазницами, в котором кто-то роняет кубок с вином... нет, не вином.