Boogeyman 2

Ты засыпаешь. Теплое одеяло, знакомый шепот дождя за окном — все как всегда. Но вдруг скрип. Не тот, что бывает от старого дома, а липкий, будто кто-то провел мокрыми пальцами по стеклу. Кукла на полке шевелит губами без звука, а потом... говорит. Голосом маминым, но слишком медленным. "Он уже здесь".

Фонарик в руках нагревается от дрожи. Батарейка — вот предательница — садится быстрее, чем успеваешь сосчитать трещины на потолке. А они появляются. Каждую ночь все ближе к кровати.

Ветер воет так, будто рвет кожу с деревьев. Дождь стучит по крыше — не каплями, а костяшками пальцев. И между этими звуками... шаги. То из коридора, то прямо над ухом.

Ты проверяешь шкаф. Пусто. На секунду. Потом дверца распахивается сама — внутри только чернота и запах сырой земли. Как из открытой могилы.

А он учится. Вчера просто стоял в дверном проеме. Сегодня уже шевелит занавеской, будто дышит в твое плечо. Завтра? Лучше не думать...

Лампочки моргают, будто подмигивают ему: "Давай, она не увидит". Последняя ночь — и свет гаснет навсегда. Остается только фонарик, который теперь держишь зубами — руки заняты тем, что прижимаешь к груди плюшевого мишку. Бесполезно, конечно... но вдруг?

Ты знаешь правила: не шуметь, не смотреть слишком долго в темные углы, не верить тишине. Но разве это поможет, если он уже под кроватью? Его пальцы — холодные и липкие — медленно обвиваются вокруг твоей лодыжки...