The Ritual on Weylyn Island

Остров достался ей по наследству — вместе с запахом мокрой гнили под ногтями и липким холодом в груди. Дедушкин голос на пленке звучит так, будто он диктует список покупок из могилы. А семья... Куда они делись? Только записка на столе, аккуратная, как сложенный нож.

Фонарик выхватывает из темноты следы — не ног, а чего-то, что тащило мокрое брюхо по полу. Стены шепчут красными разводами. Вот тело: мужчина, рот растянут в крике, но тишина гуще крови.

Дом? Ловушка. Дверь захлопывается сама, будто остров дышит через щели. Шаги за спиной — не один набор, а несколько, и они двигаются... неправильно. То ли скользят, то ли хрустят суставами в неестественных местах.

Приходится прятаться в шкафу, вдыхать запах старого дерева и чужого пота. Ладонь сама лезет проверить карман — диктофон на месте. Как он записал это послание, если умер за неделю до их приезда? Может, культисты умеют оживлять покойников... или просто любят черный юмор.

Каждая тень здесь дышит. Каждый звук — провокация: треск ветки под собственной ногой или чьей-то голодной лапой? Придется идти дальше — сквозь чащу, где ветви цепляются за волосы как пальцы. Искать родных. Или то, что от них осталось...