BeyondThere

Ты заходишь в дом — дверь скрипит, как кость, которую кто-то не до конца переломил. В воздухе пахнет пылью и чем-то сладковатым, будто забытые фрукты начали гнить за стеной. Твой друг пропал три дня назад. Его последнее сообщение: «Ты же придешь?»

Сначала все кажется знакомым — потертый ковер, фотографии на стене, чашка с остывшим чаем. Но потом замечаешь, что тени двигаются чуть медленнее, чем должны. Звуки приглушены, будто дом завернут в мокрую ткань. А этот шепот за спиной… ты оборачиваешься — никого.

С каждым шагом пол под ногами становится мягче, словно проваливается в тебя самого. Обои шевелятся от сквозняка, которого нет. Ты находишь записку: «Не верь глазам». А чему тогда верить? Стены здесь дышат — ты чувствуешь их тепло на своей коже, когда проводишь ладонью по штукатурке.

Ты открываешь дверь в комнату друга и видишь… нет, лучше не смотреть. Но уже поздно. Пальцы сами сжимают ручку фонаря, свет дрожит, выхватывая из темноты обрывки прошлого: разбитые часы, пятно на потолке, похожее на лицо.

Ты думал, что ищешь его. Но дом ищет тебя. Пол скрипит под ногами — он запоминает твой вес. Воздух густеет, пропитывая легкие тяжестью чужих мыслей. Ты читаешь его дневник и понимаешь: он тоже слышал эти шаги за стеной. Только теперь они звучат ближе…

Сколько времени прошло? Часы показывают полночь уже третий раз за час. Ты начинаешь сомневаться — а был ли здесь вообще кто-то кроме тебя? Зеркало в прихожей отражает пустоту… но почему тогда в нем мелькает тень, когда ты отворачиваешься?

Ты идешь дальше — глубже — темнее. Дом не отпустит, пока не узнает правду. Или пока ты не станешь частью его истории…