Towns

Кирпичи, доски, потные ладони плотников — твой город растет, как живое существо. Не ты служишь ему, а он тебе: пекарни пекут хлеб с хрустящей корочкой именно к твоему утреннему пробуждению, кузнецы стучат молотами по раскаленному металлу, пока ты разглядываешь карту подземелий.

Путники бредут по пыльным дорогам. Кто-то просто украдет яблоко с лотка и скроется в сумерках. А кто-то... останется. Возьмет в руки меч с зазубренным клинком — тот самый, что пахнет маслом и углем — и спустится в темноту, где скрипят хитиновые панцири.

Ты не герой. Ты — причина. Каждый вымощенный булыжник, каждая ловушка с шипящими шестернями, каждый скрипучий колодец работает на одну цель: чтобы *они* возвращались. Чтобы находили в сундуках новые доспехи, пахнущие краской и честолюбием. Чтобы хрипели в бою, падали на колени, но побеждали — и тащили в город слитки странного металла, который обжигает пальцы даже через кожаную перчатку.

А ночью стены дрожат от далеких ударов. Что-то роет землю под фундаментом. Успеешь ли к утру расширить казармы? Или эти идиоты-горожане опять сложат кирпичи не там, где надо...