TRAPPED

Аляска больше не пахнет снегом. Вместо хруста льда под ногами — чавкающая чернота, липкая, как остывающая смола. Она ползет по трещинам в асфальте, пульсирует в болотах, выплевывает на берег что-то… пережеванное. Ты идешь по мертвому городу, где ветер шепчет в разбитых витринах: *здесь были люди*.

Остались только мутанты. И ты.

Армия уже рвет периметр — их вертолеты режут небо стальными брюхами, а приказ прост: стереть все, что шевелится. Даже тебя. Особенно тебя.

Выживешь?

Болота дышат гнилью, рождают тварей с позвоночниками, вывернутыми наружу. Вчера это был лось. Сегодня — клубок клыков и голода.

Но иногда в тумане мелькает силуэт — не монстр, а такой же потерянный. Рука тянется к стволу… друг или еда? Кооператив или пуля между глаз?

Открытый мир не ждет. Фракции делят карту, их флаги рвутся на ветру над захваченными заправками. Ночью черная вода кажется глубже. Днем — гуще. А еще есть они: три класса мутантов под твоей кожей, спящие до поры. Разбудишь — станешь сильнее. Или сломаешься.

Оптимизация? Да, трава шуршит под ботинками без лагов. Но кому сейчас до травы…