Ib

Ты заходишь в галерею, и сначала всё как обычно: скрип паркета под ногами, запах лака на рамах, чуть пыльный воздух. Картины висят ровными рядами — вот пейзаж с озером, вот портрет старухи, её глаза словно провожают тебя. А потом... ты остаёшься один.

Свет меркнет. Тени на стенах дышат глубже, чем ты. Краска на холстах начинает стекать — или это тебе кажется? В углу что-то шевелится, но когда поворачиваешь голову, там только пустота и чуть слышный шёпот.

Ты трогаешь картину пальцами — холст влажный, как кожа после долгого сна. Где-то капает вода... или краска? Иногда лучше не проверять.

Каждый выбор здесь оставляет след: подберёшь брошенную куклу — позже услышишь её смех за спиной. Решишь проигнорировать треснувшее зеркало — оно всё равно найдёт тебя в другом зале. А эти странные пятна на полу... они движутся, когда ты не смотришь?

Шесть концовок. Шесть способов потеряться. В одной ты выберешься, но пальцы ещё неделю будут пахнуть краской. В другой... ну, лучше не знать.

Новые головоломки цепляются за сознание, как когти: чтобы пройти дальше, придётся не просто думать, а чувствовать пространство — где стена мягкая, где рамка теплее стекла. Иногда решение в том, чтобы перестать дышать на три секунды.

А ещё здесь есть другие. Не люди — скорее воспоминания о них. Один мальчик вечно теряет носовой платок... если поднимешь, он последует за тобой по пятам, и его дыхание будет холодным пятном на твоей шее.

Оригинал был чёрно-белым снам. Эта версия — кошмар в цвете: малиновые тени, синие пятна плесени на обоях, жёлтый свет фонаря, который гаснет ровно тогда, когда он нужнее всего...