Hanefield Asylum

Ты очнешься на холодном кафеле, и первое, что почувствуешь — запах плесени, въевшийся в стены. Не сырость, нет. Гниль, которая уже стала частью воздуха. Фонарь в твоей руке мигает, будто задыхается, а пистолет… он лежит там, где упал. Ты не помнишь его вес. Не помнишь ничего.

Коридоры тянутся, как разорванные вены, а двери скрипят на петлях — кто-то их часто открывал. Или закрывал. Странно, правда? Ведь лечебница пуста. Почти. Иногда за спиной раздастся шорох — может, крыса, а может, то, что притворяется ею.

Город Хейнфилд когда-то манил туристов: горный воздух, озера с водой цвета чернил. Теперь он славится только этим местом. Ты найдешь записки — обрывки чьих-то мыслей, пропитанных страхом. Кто-то царапал буквы ногтями. Кто-то смеялся над этим.

Головоломки здесь не для ума. Они для выживания. Повернешь не тот рычаг — услышишь скрежет металла где-то выше… и тихий смешок. Прольешь чужую кровь — свои пальцы начнут липнуть к курку. А если замешкаешься в темноте, фонарь выхватит из мрака лишь обломок лица — своего или нет?

Ты узнаешь правду. Не всю сразу — кусочками, как мясо из-под ножа. Или это правда узнает тебя?