H.E.N.T.A.L.K.E.R.

Песок скрипит на зубах, а воздух пахнет озоном и гниющими металлическими конструкциями. Ты идешь — нет, пробираешься сквозь этот мир, где каждый ржавый угол шепчет: *здесь что-то было*. Но теперь здесь только ты, ствол в потных ладонях и эти... существа. Они не просто смотрят. Они *вынюхивают*.

Ты не герой. Ты — кусок мяса с инстинктами. Игра знает это. Подбрасывает тебе мутантов с кожей, как мокрая бумага, или людей, чьи глаза блестят слишком ярко для здравомыслящих. Выбора нет: беги, прячься, бей — но если замешкаешься, следующий хруст костей будет твоим.

Она не даст тебе привыкнуть. Сегодня в развалинах лежит мешок с патронами, завтра там уже гнездится что-то с слишком многими конечностями... или вообще ничего. Только ветер, свистящий в пустых гильзах.

А еще эти ученые. Смеются сквозь противогазы, суют тебе в руки устройства, которые жужжат, как расстроенный радиоприемник. Доверишься? Разобьешь об стену? Время решает за тебя — тикает в висках вместе с пульсом.

Тут нет квестов. Есть цепочки трупов и твой след среди них. Иногда кажется, будто сама земля под ногами дышит... или это просто радиация сводит мозги? Неважно. Главное — не останавливаться. Не оглядываться. Особенно когда слышишь шепот за спиной...