Hitler is my crush

Кровь приливает к вискам, когда ты впервые видишь её — эту девочку с бантами цвета выцветшей пропаганды. Она бежит, спотыкаясь о собственные мысли, а за спиной у неё не рюкзак, а арсенал, пахнущий порохом и дешёвой помадой. Ты чувствуешь, как пульс бьётся в кончиках пальцев, сжимающих геймпад: сейчас начнётся нечто...

Коммунисты здесь похожи на картонные мишени в тире — кривые, с глазами-пуговицами, но их выстрелы оставляют на стенах липкие пятна чего-то, что слишком густое для краски. Ты прыгаешь через траншеи, заваленные пустыми бутылками кваса и обрывками газет, а где-то впереди хрустит под сапогами гравий — это он, тот самый пленник с усиками, ради которого всё...

Помнишь запах перегретого металла? Вот так пахнет юмор здесь — обжигает ноздри, когда смешиваешь очередную партию абсурда с кровью. Босс ждёт в комнате, увешанной портретами... нет, лучше не всматриваться. Его смех скрипит, как несмазанная дверь в подвал.

Ты точно готов к тому, что любовь здесь измеряется в патронах?