Haunted Bloodlines

Ты заходишь внутрь, а стены дышат. Не метафора — они реально расширяются, как ребра спящего великана. Пыль на пальцах пахнет старыми письмами, но когда поворачиваешь голову, она уже не пыль, а пепел... или волосы?

Ты думал, знаешь правила: найди ключ, открой дверь, не оборачивайся на шорохи. Здесь все иначе. Пол под ногами может стать потолком. Детский смех превращается в хрип — и ты уже не уверен, звук это или просто кровь стучит в висках.

Он играет с тобой. Особняк. Шепчет на языке скрипящих петель, подсовывает воспоминания, которых у тебя никогда не было. Вот ты видишь свою руку в луже света... но почему она чужая? Почему в зеркале кто-то моргает, когда ты держишь глаза открытыми?

Головоломки здесь — не про рычаги и символы. Они про то, чтобы вспомнить, где ты оставил собственное имя. Каждый найденный ответ оставляет на губах привкус железа. Каждая комната съедает кусочек уверенности — ты точно вошел один?

Тени липнут к коже как влажная ткань. Ты начинаешь слышать шаги в такт своему сердцу... или это оно бьется в ритм чьим-то шагам?

Сможешь вынести тишину, которая звучит громче крика? Выдержать момент, когда поймешь: дом не хочет тебя убить. Он хочет, чтобы ты остался. Навсегда.