Deathly Stillness

Ты задерживаешь дыхание, прижимаясь спиной к стене с облупившейся краской — где-то за углом скребутся когтями по бетону. В кармане осталось три патрона, но пальцы уже нащупывают рукоять кухонного ножа, липкую от чего-то тёмного.

Пандемия не оставила времени на героизм. Однажды утром сосед перестал отвечать на стук в дверь, а к полудню его глаза побелели, как варёные яйца. Теперь его голос сливается с воем сотен таких же — они заполняют улицы, цепляются за пожарные лестницы, проваливаются сквозь прогнившие полы.

Ты быстро учишься: ствол греется после пятого выстрела, запах пороха смешивается с вонью разлагающейся плоти. Гитарный гриф раскалывает череп с хрустом арбуза, но следующий удар застревает в рёбрах — и тогда ты чувствуешь, как холодные пальцы сжимают твою лодыжку...

Здесь нет аптечек. Нет безопасных зон. Даже секундная дрожь в коленях превращается в смертный приговор.

Оружие? Да хоть сковородка — лишь бы не эти зубы, не этот хриплый шёпот за спиной...