BloodDome99

1999-й. Воздух пахнет пережаренным кофе и бензином, а где-то за кадром трещит неоновый знак с лицом Рейгана — его улыбка давно проржавела насквозь. Ты вытираешь пот с висков, но это не от жары: арена ждет. Здесь нет правил, только бетон под ногами, липкий от чего-то темного, и шепот ставок за кулисами.

Ты берешь в руки пчелиную пушку. Корпус холодный, жужжание внутри — будто кто-то насыпал стекло в улей. Первый выстрел — и рой прилипает к противнику, оставляя на коже вздутые полосы. Рядом кто-то орет, поджигая снегоуборщик... или это бумажный самолетик с напалмом? Смешно, да? Пока не почувствуешь запах горелой кожи.

Здесь все ломается. Даже время — то тянется, как старая жвачка под ботинком, то рвется в клочья от взрыва. Ты пробуешь комбинацию: огнемет + скрепки (да, они тоже считаются оружием). Импровизация — единственный закон. Кто-то кричит в микрофон про «экономическое возрождение», но ты уже не слышишь: в ушах звон, на языке медный привкус крови.

А потом — новый раунд. Новые стены, новые дыры в правилах... или их просто никто не успел написать?