Dezzan

Тыкнешь курок — и тут же поймешь: здесь пули не расходуют, а вкладывают. Каждый выстрел — это взвешенный выбор между спасением кожи сейчас или через три ловушки. Потому что эти коридоры дышат металлом и скрипом расшатанных механизмов: пилы визжат, как раненые кабаны, шипастые маятники оставляют на стенах борозды от засохшей крови... Чужой. Твоей?

Монстры не просто бегут на свет — они нюхают порох на твоей одежде. Слышат, как скрипят зубами твои патроны в подсумке. А еще у них есть привычка подкрадываться ровно тогда, когда ты замер у пропасти, высчитывая прыжок между вращающимися лезвиями.

Здесь нельзя просто стрелять. Нельзя просто думать. Придется делать это одновременно — разрывать внимание между траекторией полета и траекторией пули. Ошибешься — услышишь хруст собственных ребер под кувалдой с потолка... или тихий смешок за спиной, когда из темноты протянется когтистая лапа.

Говорят, ад — это другие люди. Но здесь даже стены участвуют в травле.