Last Generation: Survival

Город пахнет гарью и перегоревшим маслом. Ты идешь по разбитому асфальту, и каждый шаг отдается в висках — слишком тихо, чтобы не настораживать. Где-то рядом скрипит ржавая вывеска, ветер гонит по тротуару пустую банку из-под консервов... а потом этот звук. Металлический скрежет, будто кто-то точит нож о ребра старого каркаса.

Ты не успеваешь прицелиться — только бросаешься за груду битого кирпича. Из переулка выползает *оно*: неестественно плавные движения, мертвые линзы вместо глаз. Батарея питания пульсирует сквозь проржавевшую пластину, как гнилое сердце.

Выживание здесь — это не героика. Это глоток теплой воды из треснутой фляги, пока за спиной тлеет костер из обломков мебели. Это вечный выбор: потратить последние патроны на защиту или променять их у бродячего торговца на банку тушенки с истекшим сроком...

Мир не просто открыт — он зубаст. Заходи в любой дом, если осмелишься: под облупленными обоями могут прятаться пауки-роботы размером с собаку. Садись за руль разбитого грузовика, но помни — двигатель взревет как раненый зверь, и тогда они придут. Всегда приходят.

Крафт? Не жди красивых меню с подсветкой. Ты буквально чувствуешь, как холодная сталь ствола слипается с потом на ладонях, когда собираешь самодельный дробовик в темноте, на коленке... А убежище? Да хоть шалаш из досок и жести, главное — чтобы дверь выдержала удар. Хотя бы один.