Psilonaut

Ты проваливаешься в долину, где воздух густеет от спор. Под ногами — влажная земля, пахнет гниющим деревом и чем-то металлическим, будто кто-то разгрыз батарейку. Грибы здесь растут сами, но ты научишь их слушаться: пальцы вязнут в мицелии, он теплый, как живой.

Съешь один — и трава начнет шептаться. Съешь другой — небо свернется в трубочку, и ты увидишь швы между облаками. А если смешать споры, скрестить штаммы… что вырастет? Растение, от которого слюна станет фиолетовой? Или такое, после которого ты услышишь музыку корней?

Здесь все зыбко. Даже время — то растекается медом, то бьется стеклянной крошкой под веками. Ты идешь по лесу, а деревья дышат в такт твоему сердцу. Или это твое сердце стучит, как барабан, подчиняясь им?

Равнины манят пустотой, но это обман: в траве прячутся каплевидные шляпки, мерцающие, как мокрая кожа. Собирай их осторожно — некоторые шипят при касании.

Ты не просто выращиваешь. Ты становишься садовником собственного безумия. Каждый новый гибрид — ключ к двери, которой… может и не быть. Но разве это важно, когда земля под ногами поет?