CryoFall

Корабль хрустнул об атмосферу, как скорлупа. Ты очнешься в пыли, где воздух пахнет перегоревшим металлом и чем-то кислым — местная биосфера не спешит знакомиться. Компас мертв, рация шипит белым шумом, а горизонт... горизонт гнется под весом двух багровых лун.

Голод скручивает желудок уже на третьи сутки. Эти синеватые коренья вроде съедобны, но после них язык немеет на час. Впрочем, когда за спиной шелестит что-то многоногое — не до гастрономических изысков.

Ты начнешь с палки и камня. Потом — глина, печь, первые шестеренки, которые скрипят, будто нехотя. Кто-то в чате хвастается электрогенератором из обломков двигателя... а у тебя даже гвозди приходится выковыривать из развалин спасательной капсулы.

Здесь каждый ржавый болт — валюта. Обменяешь его на банку консервов или спрячешь под половицей, пока соседи по серверу роют туннели под твоим складом? Их следы — масляные пятна на пороге, обрывки голограммных карт.

Технологии меняют тело: импланты жгут кожу холодом, когда перегреваются. Первый дрон, собранный ночью при свете биолюминесцентного гриба, падает в озеро с жалким бульканьем. Но когда рельсы наконец тянутся к шахтам, а поезд грохочет по рельсам — кажется, будто планета содрогается от твоего присутствия...

А потом находишь чужой бункер. Автоматические турели давно разрядились, но в терминале еще теплится запись: «Если читаешь это — беги».