Wildfrost

Холод здесь не просто погода — он ползет под кожу, цепляется за кости. Ты идешь по хрустящему снегу, а в груди уже колотится этот странный восторг: впереди храм, последний огонь, который еще можно раздуть в пламя. Но сначала придется пройти через метель, что скрипит на зубах, как песок.

Выбираешь лидера — не героя, а скорее тень от костра. У одного руки в шрамах от льда, у другого глаза светятся, как угли. Они шепчут тебе на ухо свои навыки, а ты прикидываешь: выдержит ли это шепот удар метели?

Карты-компаньоны попадаются будто случайно — замерзшие, с инеем на краях. Отогреваешь их дыханием, и они оживают: крошечный гоблин с зубами как иголки, медведь в шкуре из узоров мороза. Они преданно смотрят... пока не превратятся в ледяную крошку под очередным ударом судьбы.

Торговцы тут странные — пахнут дымом и мхом. Монеты у них звенят глухо, будто отлиты изо льда. Купишь артефакт — какой-нибудь треснувший колокольчик или мех с дыркой — а он вдруг спасает всю партию, звенит так громко, что враги застывают на миг. Или нет.

Каждый бой — это танец на тонком льду. Просчитываешь ходы заранее, но ветер сбивает карты со стола, опрокидывает планы. Иногда победа приходит оттуда, куда даже не смотрел: шаткое заклинание ложится на компаньона, и он вдруг вспыхивает... ненадолго.

А потом храм. Последний рубеж. Ты уже знаешь вкус победы — он горький, с привкусом пепла. Но разве это остановит?