Hauntii

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет старыми книгами и озоном перед грозой. Ты — незримое, но вездесущее. Твои пальцы (если их можно так назвать) скользят по поверхности реальности, оставляя на ней рябь, как от капли в чернильном озере...

Здесь нет карт. Нет правильных путей. Только шепот ветра в искривленных деревьях, шелестящих страницами вместо листьев. Иногда кажется, будто кто-то дышит тебе в затылок — но обернешься, и там лишь тень, сливающаяся с трещиной в камне.

Ты научишься воровать тела. Ненадолго. Достаточно, чтобы почувствовать тяжесть костей под кожей, услышать стук чуждого сердца... а потом — снова легкость распада. Эти существа даже не поймут, что ими играли. Или поймут? В их глазах мелькает что-то... знакомое.

Вечность не терпит спешки. Попробуешь бежать — споткнешься о собственные воспоминания, разбросанные под ногами, как битые стекла. Они царапают, но не кровоточат. Зато оставляют следы: вот обрывок мелодии, которую ты напевала в детстве; вот запах дыма от костра, которого никогда не было...

А еще здесь есть двери. Не те, что открываются рукой. Те, что зовут голосом умершего цветка или прикосновением лунного света к воде. Но будь осторожен: некоторые вещи лучше не тревожить. Например, то, что шевелится в глубине зеркал...

Ты думаешь, это игра о смерти? Возможно. Но чаще она кажется игрой о том, как быть живым — когда все вокруг уже забыло, что это значит.