Lost Scavenger

Ты просыпаешься на холодной земле, и первое, что чувствуешь — запах ржавого металла и влажной плесени. Время здесь течет иначе: тридцать лет исчезли, будто их вырезали ножом. Мгла висит над миром, как грязная марля, пропитанная чем-то... нездешним.

Каждый шаг — это выбор между голодом и опасностью. Согнешься за ягодой в кустах — услышишь, как ветка хрустнет под чем-то тяжелым за спиной. Попробуешь развести костер — дрожащие пальцы будут скользить по зажигалке, а в темноте уже кто-то шепчет.

Здесь нет «прокачки». Ты не становишься сильнее — просто учишься бояться правильных вещей. Рана на плече ноет перед дождем, мутировавшие железы под кожей реагируют на смену давления... или это Мгла играет с твоей головой?

Сражения — медленные, как застывшая кровь. Тактическая пауза дает передышку, но от мыслей тошнит сильнее: если побежишь сейчас — хватит ли сил добежать до укрытия? А если останешься... услышишь ли звук переломавшихся ребер под чужим сапогом?

Города здесь — не спасение, а передышка между кошмарами. В таверне пахнет переваренным алкоголем и ложью. Кто-то в углу бормочет о «разломах», но ты уже знаешь: правда режет горло хуже бритвы.

Крафт? Да, если найдешь обломки с прошлой жизни. Но склеивая их, понимаешь: этот мир не чинят. Он гниет по швам, и твое тело — следующий пункт в меню...