Tourist Trap

Пальцы скользят по клавишам, а на экране — липкий от влаги воздух Санта-Баллены. Ты ведешь Лукаса, этого вечно потного гида, через лабиринт из карнавальных масок и ржавых спутниковых тарелок. Его рубашка прилипает к спине, как второе нежеланное сознание.

Фарос… Их логотип мерещится в трещинах стен, в отсветах неоновых вывесок. Ты чувствуешь их присутствие кожей — будто кто-то дышит в затылок, пока копаешься в мусорных баках в поисках ключа от заброшенного кинотеатра.

Атмосфера давит, как переспевший манго: сладкая гниль туристических открыток, смешанная с гарью протестов. Здесь каждый второй диалог — укол под ребра. «Освободительный фронт» разбрасывает листовки с опечатками, старухи торгуют бутербродами с памфлетами вместо колбасы…

Головоломки? Простые, почти наглые. Но попробуй сосредоточиться, когда за окном орут попугаи, а из динамиков сочится ча-ча-ча с помехами. Иногда кажется, что сама игра над тобой издевается: вот ты трижды кликаешь на сломанный автомат с газировкой — и внезапно получаешь монолог о колониализме в формате джингла.

Художник явно пил мате с уличными граффитистами: эти лица, угловатые, как разбитые тротуары; эти цвета — ядовито-розовый на фоне выцветшей лазури. Даже тени здесь лгут…

А потом — резкий поворот. Ты находишь дневник рыбака между банками краски в подвале «культурного центра». Бумага пахнет рыбой и дешевым клеем. И понимаешь: это не просто игра. Это царапина на ладони от чужой памяти…