The Dead Zone

Ржавые трубы скрипят под весом чего-то массивного на верхних этажах. Ты не хочешь знать, что именно. В кармане — три патрона, в горле — комок пыли с привкусом крови. Это не просто выживание. Это глоток воздуха перед тем, как тебя снова затолкают под воду.

Здесь все просто: беги, стреляй, прячься. Никаких деревьев навыков, только холодный металл приклада в ладони и липкий страх за спиной. Заводские цеха дышат радиацией, верфи пахнут разложением и солью. А еще эти звуки… будто кто-то точит нож о бетон.

Ты собираешь обрывки записей, как пуговицы с чужой шинели. Каждая — обожженная по краям, с пятнами чего-то темного. Кто-то очень не хотел, чтобы ты это прочитал. Но разве это остановит?

Монстры здесь не просто жрут плоть. Они копошатся в твоих воспоминаниях, выгрызают куски из прошлого. Ты идешь через зону, а стены шепчут чужими голосами: «Стреляй быстрее». Или это твой собственный?

Оружие ломается, аптечки — подделка, а каждый выстрел отдается болью в висках. Зато когда находишь банку тушенки… боже, кажется, ты никогда не чувствовал такого восторга от консервов.

Правда где-то там, за очередным поворотом, заваленным трупами в противогазах. Может быть, она того стоит. Или ты просто пытаешься убедить себя, что все это не зря…