Tyrant's Blessing

Тиберия больше не пахнет дымом костров — теперь это вонь гниющей плоти и ржавого железа. Ты идешь по земле, где каждый камень помнит крики. Тирану мало просто убить: он превращает павших в своих рабов, связывая их волю черной нитью магии. Их пальцы скрипят, когда сжимают оружие. Глаза пустые, но видят тебя насквозь...

Твой отряд — последний глоток воздуха в мире, который захлебывается. Не герои, нет. Усталые, с потрескавшимися губами и шрамами вместо доспехов. Но они умеют толкать мертвецов в воду — там, где волны размывают колдовские узы. Разве этого мало?

Каждое утро начинается с выбора: спасти деревню или дать ей сгореть, чтобы перерезать пути армии Тирана. Хлеб или порох? Меч или лекарство? Тысячи «или», и каждое оставляет на языке привкус пепла. А потом — битва. Шаги по сырой земле, хруст костей под сапогами, крики товарищей, которые завтра могут стать твоими врагами...

Здесь нет честных сражений. Только грязные трюки: поджечь болото, чтобы трупы всплыли пузом кверху; заманить упырей в узкое ущелье и обрушить скалы; шепотом уговаривать раненого бойца не сдаваться — его кровь еще теплая, а значит, магия Тирана не схватит его за горло.

Ты учишься читать поле боя как книгу с вырванными страницами. Вот следы когтей на камнях — значит, здесь пробегал оборотень. Вон лужа масла — кто-то готовит ловушку. А этот тихий свист в ветре? Либо стрела, либо душа покойника...

Новые лица появляются у костра без лишних слов: лучник с тремором в руках (но он никогда не промахивается), девушка-алхимик, которая пахнет серой и отчаянием, пес с желтыми глазами — чует нежить за милю. Они не просят благодарности. Просто делят с тобой последний глоток воды перед тем, как шагнуть в темноту.

И все ради одного момента: когда толкнешь генерала мертвецов в ледяные волны и услышишь, как его кости трескаются от мороза...