Banner of the Maid

Париж 1790 года — город, где воздух пропитан порохом и розовой водой. Кто-то еще пытается сохранить лицо, припудривая щеки перед гильотиной. Ты идешь по мостовой, и под каблуками хрустят обрывки декретов — бумага здесь дешевле хлеба.

Твоя армия — горстка людей с глазами, полными голода и надежды. Они шепчут твое имя, как молитву: Полина Бонапарт. Сестра того самого… или пока еще не того? История любит ошибаться.

Бой — это танец на лезвии. Шаг влево, выстрел из мушкета — горячий дым обжигает губы. Шаг вправо — и сабля роялиста вонзается в землю там, где секунду назад билось твое сердце. Дождь превращает поле в грязное месиво, лошади скользят, а пушки захлебываются в грязи…

Тридцать карт. Тридцать лиц. Городские трущобы пахнут винным уксусом и страхом, горные перевалы скрипят под снегом, будто старые кости. А эти люди вокруг — Робеспьер с тонкими пальцами пианиста, Мюрат, от которого ведет конской сбруей… Они говорят о свободе, но ты чувствуешь: каждый тянет одеяло на себя.

Улучшай навыки. Раздавай обещания. Или не раздавай — иногда лучше пустить пулю в лоб тому, кто слишком много знает. Франция не простит слабости… но кто сказал, что ты просишь прощения?