Incoming Evil

Ты заходишь в лес, и сразу — холод по спине. Не от ветра. Воздух пахнет гнилыми листьями и чем-то металлическим, будто кто-то точил нож... давно. Фактор дрожит в руке, светит на три шага вперед, а дальше — чернота.

Три пропавших. Ни тел, ни следов. Только шепот ветра в кронах: может, это не ветер? Детектив ты или нет, но здесь даже дыхание кажется уликой.

Батарейки садятся слишком быстро. Фонарик мигает — и вот ты уже вслушиваешься в шорох за спиной. Обернешься? Или продолжишь идти, чувствуя, как что-то скользит пальцами по твоей тени...

Дом. Огромный, с подвалом, где пахнет сыростью и старыми страхами. Комнаты кривятся, будто их строили не для людей. А скримеры... Они не просто выпрыгивают. Они ждут, пока твой взгляд зацепится за что-то важное — вот тогда-то и впиваются в зрачки.

Ты сам выбираешь путь: нырнуть в чащу или копаться в пыльных бумагах. Но знаешь, что это не спасет. Потому что страх здесь — не эффект. Он оседает в легких, как туман, и с каждым шагом ты вдыхаешь его глубже...