Guardians of the Sanctree

Корни дерева скрипят под тяжестью твоего города. Ты чувствуешь, как ветви дрожат от каждого нового здания, словно мышцы, напряженные перед прыжком. Внизу — тьма, липкая и жужжащая. Там копошатся они.

Ты не просто строишь — ты вплетаешь улицы в кору, как нити в паутину. Каждый мост — это сухожилие, каждый арбалет на башне — вытянутый коготь. А запах? Смола, перья, горячее железо... и что-то кислое, поднимающееся снизу.

Ты думаешь, башни спасут? Попробуй. Первая волна — просто щекотка в сравнении с тем, что приползет потом. Эти твари не просто атакуют — они грызут фундамент мира. Слышишь, как трещит древесина под их челюстями?

Но ты не один. Другие такие же безумцы карабкаются по соседним ветвям, кричат что-то о ресурсах сквозь гул крыльев. Их города пахнут иначе — чужими специями, перегретым паром. Интересно, чьи стены рухнут первыми?

Глубина манит. Темнота там гуще, чем смола, и шевелится. Каждый спуск — это как сунуть руку в рану: липко, горячо, а что вытащишь — кусок славы или обрубленную стратегию?

И да — ты обязательно забудесь и построишь очередную "непреодолимую" стену. А они пробьют ее. Всегда пробивают. Потому что настоящая игра начинается там, где кончаются планы и начинается дрожь в крыльях...