Blackwell Convergence

Пыль оседает на старых газетах в углу заброшенной квартиры — пахнет типографской краской и чем-то сладковатым, будто кто-то разлил здесь вино десятилетия назад. Ты снова ведешь Розу по этим улицам, где тени цепляются за подол ее пальто. Джои ворчит у плеча, его голос царапает сознание, как игла по пластинке.

Два имени всплывают из темноты: финансист с руками, привыкшими сжимать доллары, и художник, чьи картины пахнут скипидаром и безумием. Что их связывает? Стены шепчут обрывки фраз, но складывать мозаику придется тебе — пальцы скользят по экрану, выискивая улики среди трещин на потолке.

Интерфейс обманчиво прост — кликни здесь, потяни там. Но попробуй угадать, какой вопрос заставит старую соседку дрожать губами или заставит призрака в костюме сороковых годов стиснуть кулаки. Музыка? Она струится где-то за спиной, как холодок по позвоночнику, пока ты копаешься в чужих секретах.

А эти лица... Они смотрят слишком пристально. Морщинки вокруг глаз бизнесмена — не от смеха. Пятна краски на рубашке художника — не от усердия. Кто тут жертва, а кто палач — решаешь только ты. Или думаешь, что решил...