Morphite

Космос скрипит старыми швами воздушных шлюзов, а Мира Кале чинит сканер для очередного клиента. Ты чувствуешь запах перегретого металла и масла — ее повседневность. Но этот разовый заказ вытягивает тебя в пустоту, где планеты свисают, как спелые плоды, а прошлое шепчет сквозь помехи рации.

Отец говорил: «Не лезь дальше пояса астероидов». Но разве устоишь перед искрой любопытства? Сначала — просто детали для лавки. Потом — странные сигналы, которые обжигают уши статикой. А дальше… Дальше придется стрелять. Быстро, точно, пока пальцы не онемели от отдачи пистолета.

Низкополигональные миры обманывают глаз: кажется, можно потрогать эти угловатые водопады, вдохнуть воздух, пахнущий озоновым ветром. Но каждый новый биом кусается — то ядовитыми спорами, то щупальцами существ, чьи тела хрустят под прицелом.

Ты идешь по следам, которых не должно быть. Встречаешь роботов с треснутыми голограммами лиц и читаешь записи на мертвых станциях. Кто-то очень не хотел, чтобы ты это узнала.

А потом — горы, похожие на окаменевшие волны. Озера, где отражаются не те созвездия. И вопрос, который сверлит темени: сколько еще слоев правды нужно содрать с этой вселенной?