Whispers

Ты соглашаешься на одолжение — просто присмотреть за домом, пока друг в отъезде. Казалось бы, мелочь. Но уже на пороге кожу сводит от сырого воздуха, пропитанного запахом старой древесины и чего-то... сладковатого. Фонарь выхватывает из темноты пыльные шторы, будто кто-то только что за ними шевельнулся.

Комнаты дышат. Стены сжимаются при каждом шаге, пол скрипит не в такт твоим движениям. А эти звуки — то ли ветер в трубах, то ли шепот? Включаешь лампу — и тени отбрасывают странные силуэты, будто кто-то стоит за спиной, но оборачиваешься — пустота.

На столе лежит записка с обрывками фраз: «не открывай...», «они придут...». Бумага шершавая, будто ее множили в потных руках. А вот ключ — холодный, тяжелый — словно налит свинцом. Куда он ведет? Придется проверить каждый замок, хотя инстинкты кричат: не надо.

Оружие есть, но патронов — раз-два и обчелся. Каждый выстрел отдается в висках гулким эхом, а после наступает тишина... слишком тихая. Или это уже кто-то крадется по коридору?

Головоломки ждут: зеркала отражают не те комнаты, механизмы скрипят, будто их не трогали десятилетиями. А если нажать не ту кнопку — тьма сожрет все вокруг.

Сможешь ли ты собрать воедино эти обрывки правды? Или станешь еще одним голосом в шепоте стен...