Spellcasting Collection

Ты просыпаешься в комнате, где пахнет перегоревшим драконьим ладаном и вчерашним пивом. На столе — потрепанный учебник «Основы некромантии для чайников», а за окном орет гиппогриф. Добро пожаловать в жизнь Эрни Иглбика.

Его отчим, Джоуи Роттенвуд, оставляет на коже ощущение мокрого шерстяного носка — не снять, не забыть. Но вот ты уже тащишь чемодан по булыжникам университетского двора, и где-то между лекциями по превращению лягушек в канцелярские кнопки и попытками не сгореть со стыда при виде Лолы Тайгербелли, понимаешь: магия — это когда твои ошибки пахнут жжеными бровями, а победы — корицей и дымом.

Ты щелкаешь мышью (или вводишь текст — да, тут так можно), и мир отвечает тебе скрипом пергамента, вспышками зеленоватого света из-под двери. Каждое заклинание — это язык, который обжигает губы, если произнести его небрежно. То ли решаешь головоломку с говорящим сундуком, то ли изобретаешь способ списать на экзамене у профессора с глазами как у совы.

А потом вдруг осознаешь: этот квест про проклятый бутерброд с салями был метафорой взросления. Или просто разработчики любили салями? Впрочем, какая разница — ты уже залип на три часа, пытаясь сочетать слова «аквадискретность» и «флакон с тараканьими лапками» так, чтобы не взорвать общежитие. Опять.

Здесь смешное прилипает к серьезному, как жвачка к мантии. Ты смеешься над глупой шуткой про тролля-вегана, а через минуту чувствуешь холодок в груди — потому что Эрни вдруг говорит что-то такое... точь-в-точь как ты в восемнадцать.

И да, придется сохраняться. Часто. Иначе как объяснишь декану, почему его любимый грифон теперь розовый в горошек?