Murderous Muses

Ты стоишь в темноте. Пахнет льняным маслом и пылью, въевшейся в паркет за сотню лет. Шесть пар глаз следят за тобой с холстов — они не просто смотрят, они *помнят*. Год назад кисть Мордехая Грея скользнула в последний раз, оставив после себя не картины, а обвинения...

Три ночи. Три попытки вырвать правду у стен, которые шепчут красками. Рассыпанные по залам "глаза Мордехая" — осколки его видения — липнут к пальцам, как капли ртути. Заглянешь в один — услышишь смех. В другой — хруст костей под чьими-то сапогами.

Галерея дышит. Сегодня коридор ведет к библиотеке, завтра упрется в стену с пятном, похожим на карту неизвестного материка... Ты идешь на ощупь, а где-то за спиной скрипит рама — будто кто-то перешагнул через край портрета.

Допросы? О, это не протоколы и стулья под лампой. Это виски, налитые до краев в бокалах с трещинами. Это пальцы свидетеля, барабанящие по ручке кресла в ритме вальса, которого никто не играет...

А еще — комната трофеев. Каждый найденный секрет оставляет в ней царапину. Вот обгоревший кусок холста (ты так и не понял, откуда взялся запах серы). Вот перчатка с монограммой "не того" размера...

Сможешь ли ты собрать пазл, если его края меняются каждое утро? Или станешь еще одним пятном на полу галереи — таким же молчаливым, как сам Мордехай? Часы бьют двенадцать. Картины моргают...