Where's My Lunch?!

Город пахнет гниющим мясом и ржавыми гвоздями. Ты пробираешься через разгромленную квартиру, и каждый скрич половицы отдается в висках — сейчас они проснутся. В коридоре валяется пылесос, шланг обмотан вокруг трупа… идеально.

Оружие ломается. Граблями можно проткнуть череп, но на третьем ударе рукоять трещит, как сустав на морозе. Доброй Салли хватает ровно на два точных удара — потом она застревает в ребрах, липких от черной слизи.

Ты не герой. Ты голоден. Обед лежит где-то за этими стенами, а между вами — они. Их дыхание похоже на шипение перегретого радиатора.

В подвале темно, но ты запоминаешь расположение ящиков по звуку: стеклянные бутылки звенят при каждом шаге, словно зубы в банке. Выпьешь одну — и холод растекается по животу, затягивая раны… если успеешь.

На улице хуже. Там бегают демоны-волки с кожей, как мокрая толь. Они чуют запах консервов в твоем рюкзаке. Но ты уже знаешь: цепь от велосипеда валяется у фонаря, а бензопила в грузовике может завестись… если повезет.

Стелс? Да. Но иногда лучше врезать стулом по спине и бежать, пока осколки пластика еще летят в воздухе.