KFZ

Кровь на асфальте, скрип костей под ботинками — ты даже не успеваешь понять, откуда они взялись. Они бегут. Всегда бегут. Сначала один, потом пять, потом двадцать пар вывернутых суставов, рвущих воздух гнилыми легкими. Ты жмешь на курок, и пальцы запоминают вес оружия лучше, чем собственное имя.

Между волнами — минута. Ровно шестьдесят секунд, чтобы вдохнуть пороховой дым, проверить магазин (осталось три патрона? Четыре?), подобрать аптечку с липким от чего-то темного пола. Или не ждать. Нажать кнопку — и снова в мясорубку.

Деньги звенят в кармане после каждого убийства: 70 за ходячий скелет, 110 за того, что покрупнее. Но карабин стоит десять тысяч. Десять тысяч щелчков курка, десять тысяч трупов. Ты считаешь их по звуку — хруст черепа под прикладом иногда громче выстрела.

Девять уровней. Никаких объяснений: вот торговый центр с разбитыми витринами, вот тоннель метро, где эхо превращает каждый шаг в предсмертный стон. Оружие прячется в углах карты — черные силуэты на стенах шепчут: *возьми меня, попробуй*. Автомат? Дробовик? Выбор всегда пахнет маслом и порохом… пока не кончаются патроны.

А они станут сильнее. Быстрее. Их пальцы уже не просто царапают броню — они рвут ее. Но разве это остановит тебя? В конце концов, ты же уже знаешь, как пахнет ад: бензином, озоном от гранаты и сладковатой гнилью распоротых кишков.