D-Corp

Пальцы скользят по липким от энергетиков кнопкам — четверо в тесной кабине, а за иллюминатором уже трещит первая турель. Ты не герой, ты винтик в механизме, который вот-вот разлетится. Начальник орет в наушники, но его голос тонет в грохоте дрожащего под ногами металла.

Кактусы. Да, именно они. Колючие, ядовитые, с пульсирующими внутри ампулами кислоты. Их шипы царапают броню, как ногти по стеклу...

Ты тащишь ящик с патронами — они пахнут гарью и машинным маслом. Кто-то сзади кричит: «Лево!» — и ты бросаешь его, едва увернувшись от зеленого шипа. Время здесь измеряется не минутами, а щелчками разряжающихся обойм.

Башни — твои единственные друзья. Одну нужно перезарядить, другую развернуть на восток, третью вообще разобрать на запчасти. Руки сами запоминают последовательность: рычаг, клапан, два удара кулаком по заклинившему механизму...

А потом тишина. На пять минут. Достаточно, чтобы выдохнуть и услышать, как сосед по команде жует синтетический батончик. «Эй, — шепчет он, — видел новые скины для турелей? Выглядят как ретро-холодильники».

Ты смеешься. Через минуту снова тревога.