Blood Field - Co Mau

Ты чувствуешь запах влажной земли, пропитанной чем-то медным… но это не просто грязь. Здесь каждый комок почвы впитывал стоны. Вьетнамская глубинка, где тени длиннее людей, а женский смех давно заменили шепотом под половицами.

Ты — Минь. Твой кулак сжимает письмо с выцветшими чернилами — последние слова сестры. Ее дом теперь пуст, если не считать того, что скребется по стенам изнутри. Ты заходишь внутрь, и пол под ногами прогибается, будто хочет проглотить…

Здесь все лжет. Даже воздух — густой, как бульон из старого мяса. Ты находишь фотографии: улыбки на них слишком широкие, глаза слишком пустые. А потом — первый звук. Не скрип двери. Не ветер. Что-то дышит за спиной, но обернешься — и только ржавые ножницы валяются на столе, будто кто-то бросил их в спешке…

Придется копать глубже. Буквально. Лопата стучит по камням, а пальцы натыкаются на клочья ткани — выцветшее *ао даi*. Но чье? И почему земля здесь теплая?..

Ты бежишь. Не от монстров — от собственных догадок. Патриархальные порядки здесь не просто традиция. Они — петля на шее каждого, кто осмелится задать вопрос. А ты уже начал спрашивать…

Игра дразнит тебя: вот аптечка за зеркалом, вот ключ в банке с рисом — но каждый полезный предмет приходится вырывать у тишины. Даже спички горят тут как-то неохотно, будто огонь боится освещать слишком многое.

А потом — первый труп. Вернее, то, что от него осталось. Кости аккуратно сложены в углу, как дрова… Кто-то ведь должен был это сделать? Или *что-то*?

Ты слышал про инди-студии, которые пытаются удивить? Вот эта не удивит. Она придушит. Четыре человека сплели кошмар так плотно, что даже пиксели здесь пахнут страхом. Они знают то, о чем ты боишься думать: иногда культура — это не песни и танцы. Иногда это рубец... который кровоточит до сих пор.

Готов ли ты провести пальцем по этому шраму?