War of the Seraphim

Ты остаешься последним. Кожа под бронекостюмом липнет от пота, а в ушах — гул реактивных двигателей где-то за горизонтом. Они не устают. Не спят. Просто заполняют пространство, как ржавая вода в затопленном подвале: вот уже трещит под ногами металлический пол, вот свинцовый дождь осколков впивается в стены. Ты стреляешь — не чтобы победить, а чтобы не сойти с ума от монотонного скрежета их конечностей...

Каждая волна — это не бой, а ритуал. Разряжаешь обойму в ближайшего, ловишь момент, когда его корпус рассыпается на синие искры. Собираешь обломки — холодные, с резким запахом озона. Они тяжелеют в карманах, словно гребешки ржавых монет. Потом выбор: вложиться в броню, которая все равно треснет к пятой минуте следующего раунда, или в ствол, который к третьему перегреется до волдырей на ладонях...

А потом — снова. И снова. Где-то под землей дрожат конвейеры, штампуя новых убийц с пустыми глазами-объективами. Ты видел их чертежи во сне: эти швы на плечах, дешевые гидравлические суставы. Но почему они так неестественно дергаются? Будто кукловод за каждой моделью пьян и торопится домой...

Звук выстрелов здесь слишком чистый, почти стерильный. Ни криков, ни предсмертных хрипов — только треск титановых ребер под разрывными пулями. Иногда кажется, что это ты стал частью конвейера: заряжаешь, стреляешь, подбираешь мусор. Замкнутый круг из металла и адреналина...

А потом экран темнеет — не от поражения, просто усталость сводит веки. И перед выключением сознания ловишь себя на мысли: а если следующий раунд начнется без тебя? Мир уже прекрасно обходится без людей...