Lootun

Кожа на пальцах слегка покалывает, когда перебираешь груду добычи — теплые металлические пластины, холодные самоцветы, шершавые свитки с едва уловимым запахом серы. Ты строишь их судьбы, а они... просто идут умирать.

Четыре тела, четыре набора мускульной памяти: воин сжимает рукоять так, будто это продолжение его костей, маг чувствует магию как зуд под кожей. Выбираешь путь — и вот уже клинок жреца оставляет на врагах не раны, а черные полосы гниющей плоти.

28 умений? Да ладно... Ты запомнишь только те три, от которых сводит желудок. Вот этот удар — он всегда попадает в промежуток между ребер, а вон тот щит — трещит под ударами, но не ломается.

500 предметов в инвентаре — и половина мусор. Но иногда находишь кольцо... такое, от которого немеют губы при первом касании. И тогда понимаешь: сейчас переродится вся сборка.

Боссы не просто большие — они *неудобные*. Один хрипит, разбрызгивая слизь с каждым движением, другой пахнет медью и старыми ранами. Их лут? Кусочки их же тел — чешуя, пропитанная потом страха, клыки со следами твоей же крови.

Фляги скользкие, прохладные. Выпиваешь — и мир на секунду становится слишком резким... или наоборот, расплывается, как старая краска. А эти 50 чар? Они не просто усиливают — они переписывают правила.

Ты отправляешь их в темноту. Ждешь. Иногда возвращаются с пустыми глазами и полными рюкзаками... иногда не возвращаются вовсе. Разве это твоя вина?