Bard Idle

Гномы приходят неожиданно. Ты слышишь их бормотание за спиной — кто-то скребет ножом по точильному камню, другой давится пивом, третий ковыряет в носу, разглядывая твой план атаки. Они не спрашивают, готов ли ты. Просто заполняют лагерь, как грибы после дождя: коренастые, вонючие, с глазами, горящими в темноте.

Ты пытаешься запомнить их имена. Но как? Один — с топором размером с ребенка, другой — весь в шрамах и шепчет что-то про «кровь орков». А третий… третий вообще без штанов. И это твой отряд.

Битва начинается с хруста костей под сапогами. Пошагово — значит, ты успеваешь почувствовать каждый удар. Сперва хрустят их щиты, потом твои ребра. Орки не церемонятся: их дыхание пахнет гнилым мясом, а удары оставляют синяки даже на экране.

Но вот баллада… Она ложится на язык теплым медом. Ты собираешь строки, как драгоценные камни — одна про «лунный свет на стали», другая про «пиво, пролитое в бою». Каждое слово меняет ход битвы: гномы расправляют плечи, оружие звенит чище, а орки… орки начинают оглядываться.

Семь типов воинов? Да их сотни! Один дрожит от страха, но бьет точно между глаз. Другой смеется, пока стрелы торчат из его спины. А третий… ну знаешь того, что все время пукает в самый напряженный момент? Вот он и есть твой главный козырь.

Экипировка? Да хоть золотые доспехи надень — все равно в грязи вываляются. Но когда они затягивают свою похабную песню… вдруг понимаешь: это не просто бонусы. Это ритм битвы. Или твоего сердца?